Cartes a Irina, 81

Fotografia de Francesca Hotchin a Unsplash

Illa de Wrangel, 2 de març 1969

Cap galfó de l’única porta de casa grinyola, car en aquesta illa mai ningú m’ha visitat. Els contactes que puc desenvolupar són per videoconferència. Potser t’estranye que et comente açò en l’any 1969 que vivim, Irina.

Tu em diràs que això és impensable en aquesta data. Jo et contestaré que no hi ha res impossible al reialme de la neu glaçada. Ací els sons es trasmeten més veloces que en l’aire. Tot és solid: les penes, l’absència, el fred, el descans, però també els somnis pots palpar-los. Algun avantatge ha de tenir aquesta existència allunyada de tothom.

La percepció de quasi tot allò que veus, sents o t’envolta és ben diferent. Has de posseir una ment oberta, positiva i un cos elàstic alhora que adobat per encaixar els canvis emocionals.

La música, la lectura i el caure cíclic de l’estat del pensament en off, així com el dormir m’ensopeixen tot desassossec.

Irina, voldria arroves de llum i sol, no aquesta timidesa dessaborida. Voldria una terra de colors i una vegetació que espavilara la vida cimejada. Voldria un dia de 25 hores per cantar, i ballar, i caure abatut pel pes tan sols de la respiració. Fer-li pessigolles a les lletres que t’arriben. I en les modulacions del vent captar el teu somriure.

 No ets invisible.