Cartes a Irina, 67

Fotografia de Romain Mathon a Unsplash

Illa de Wrangel 16 febrer 1969

Hi ha un degoteig d’aigua.

Pot veure’s, sentir-se per tot arreu; en l’aire, suspesa al vent, esmicolada en micres com una mascareta -boira en la pell- que t’acull, sota els peus subterranis que semblen surar.

Hi ha un degoteig sincopat.

Aquest cor bombeja bocins de líquida primavera i l’horitzó em somriu.

No hi ha pedres, parets, ni cims propers on l’eco em retorne el teu nom, Irina. Hi ha un luxe blau en aquesta mitjanit que tan sols admire. Veuen aquests ulls el que no pots, però imagines amb escreix.

I l’aigua xiuxiueja a tort i dret. Aigua que enlaira la vida i en té cura; no molses, no plantes, no arbres en aquesta corba del món on els segles s’han adormit .

A l’escrit creixes única, flor adjectiu on beus les aigües abans lliurades.
Tinc un desig que no el somie: passege en un jardí.