Cartes a Irina, 53

Fotografia per Pierre Yves-Burgi a Unsplash

Illa de Wrangel 2 de febrer 1969

Hi ha capvespres que cremen, com tenim un calaix de secrets per fusionar, desintegrats esperit i carn, les relacions humanes.

Ballen en les caixes de música, fan cabrioles quan tothom dorm. Així ens pot la felicitat alhora que s’acurta, segrestadors nosaltres de la primària transparència.

Cada dia quan faig un volt, protegisc aquests ulls, però la mirada és oberta i no entén de convencions, ni d’enlluernaments.

On és l’amor perfecte? Digues-m’ho Irina?

Per la paraula el cerque. Se’m fa carn de la meua veu, poderosa, enquistada en nits insomnes.
M’estime l’arquitectura dels mots, em fascinen els revols dels signes i com els rellotges s’aturen per la màgia: escric modulacions i pels colors les enlaire i espere. Sempre espere.

I te’m mostres senzilla.

Hi ha vida al foc, Irina.
Crema’ns.