Cartes a Irina, 47

Fotografia d’Adam Excell a Unsplash

Illa de Wrangel, 27 de gener 1969

Irina la solitud no es mata; més aviat es viu. No podem fer canvis en aquest negoci del viure; alguns se’ns escapen de les mans.

Així que, passat el capvespre d’ahir, he volgut caminar cap a l’oceà. Són uns 12 quilòmetres i avui l’oratge s’ha aixecat de bon humor, tot i que per aquests indrets no cal refiar-se’n.
Vaig equipat per si de cas i, quan surts de casa, sempre has de dur motxilla, roba d’abric, tenda i sac.

Hi ha un silenci rude, diria violent que resta trencat per les vibracions del gel sobre el que camine. La monòtona respiració, els passos sords  m’acosten a la platja on percep  uns rètols que l’evidencien. Ja els veig. Duc quasi tres hores de camí i tenim més llum que penombres.

A la fi de gener no hi ha ones. Algun albatros perdut dibuixa ombres sobre el gel, però no hi ha cap diferència entre el terra ferm ara glaçat i l’oceà duríssim que endevina la primavera. Caminar sobre aquest mirall infinit ha esdevingut exercici per reconéixer allò minúscul que sóc.

Ja veus com el treball m’imposa solitud, però també em regala la reflexió, escriure’t aquestes lletres. Irina, no hi ha cap excel·lència en la vida del humans, però sí que ens distingeix el sentit i direcció, la tria amb qui volem compartir-la. I l’odi o la bondat del nostre tarannà, les accions a realitzar.

Amb les paraules el món pot ser entés; també, per elles, pot ser menyspreat o estimat.
Vet aquí aquesta humil responsabilitat: llegar bellesa i esperança. Amb senzillesa i confiança, no en conec cap altra.

Tornar a casa del passeig, el sol callat, el temps viscut, tot un plaer. Te’l dese embolicat, allunyat d’himnes i banderes, en un somriure.

Irina, si et plau, desplega’l.