Cartes a Irina, 13

Agrair fotografia a Victor Vasicsek a Unsplash

Illa de Wrangel, 24 de desembre de 1968

Meditar la solitud de la nit de Nadal fa molts anys que no m’angoixa. No sóc d’emetre felicitacions pels mitjans que podem emprar, no.

Més aviat he remat sempre solitari i a contracorrent d’açò que s’anomena existència. Però el meu món és un paisatge interior que tan sols pot veure’l qui s’acosta amb ulls de vent.

Pensar que encara no t’he escrit la carta per a demà, cavil·lar si la llegiràs o no, si t’arribarà o es perdrà indiferent en ulls distints dels teus, pensar això abans em neguitejava. Ara, és l’hora que no. Amb els anys he comprés que la gratuïtat no exigeix res a canvi.

Ara danse amb la felicitat perquè escric, veig les paraules com cireres enganxades les unes amb les altres; escric per intentar la bondat que, a sovint, el món renega i també s’avergonyeix.

T’escric i mire el firmament: i amb el dit seguisc els estels on s’engronsen les lletres.

Irina, llegim aquest cel de paper invisible, el paisatge interior que ens uneix!