Cartes a Irina, 4

Illa de Wrangel, Boris Solovyev.

Illa de Wrangel, 15 de desembre de 1968

Avui vull dir-te com la solitud ens uneix.

Corren veloces les ombres rere el desmai del capvespre.
Una quasi nit que no mai ho és del tot, ferida de llum, manifesta blaus turquesa, verds i fils daurats. S’esmunyen pels capgirells dels glaçons que són muntanyes i m’acompanyen immenses.

Tremole davant l’espectacle de les nits boreals i les pinte amb mots.

Cavalques una solitud que ens relliga i les distàncies severes s’esvaeïxen. Mires rere els vidres el jardí sec: les cal·les adormides, les darreres flors del gessamí i les punxes del roser esmorteït. Jo les aurores sense pintors, desprotegides, inconscients que vivim sota el mateix cel.

Bescanvie paraules per acostar-me al forat negre on palmeges amb rictus de cendra.

També amarga, Irina, com podria beure’m tota aquesta sal que t’engrillona perquè repunte en tu la primavera?